RETRATO DE JORGE TUFIC
Rogel Samuel
- Lentilha, azeite doce, o acebolado
chia
na frigideira de alumínio;
a
casa está repleta de convites
para
a janta frugal e acolhedora.
Nos
arredores brinca o vento: a cerca
divisória,
talvez, nada separa.
Vizinhando
quintais vozes fraternas
cantam,
mandam recados de ternura.
Assim
te vejo, mãe, rosto suado
na
lida da cozinha ou pondo a mesa.
Terrinas
de coalhada, o pão redondo
a
recender de ti, mais que do trigo.
Calendário
sem datas, chão de outrora,
como
tudo passou se tudo é agora?
Que dizer do quarto soneto?
A mulher amada, substituto da mãe. Ou da
natureza. “Pela explosão de uma imagem, o passado longínquo ressoa em ecos e
não se vê mais em que profundidade esses ecos vão repercutir e cessar”, disse
Bachelar, em “A poética do espaço”.
Escreveu Dom Ramon Angel Yara, bispo de La Serena, Chile, no
seu igualmente “Retrato de Mãe”: "Uma simples mulher existe que, pela
imensidão de seu amor, tem um pouco de Deus; E pela constância de sua
dedicação, tem muito de anjo; Que, sendo moça, pensa como uma anciã e, sendo
velha, age com as forças todas da juventude; Quando ignorante, melhor que
qualquer sábio desvenda os segredos da vida, e, quando sábia, assume a
simplicidade das crianças;
Pobre, sabe enriquecer-se com a felicidade dos que ama, e, rica, empobrece-se para que seu coração não sangre ferido pelos ingratos; Forte, entretanto estremece ao choro de uma criancinha, e, fraca, entretanto se alteia com a bravura dos leões; Viva, não lhe sabemos dar valor porque á sua sombra todas as dores se apagam, e, morta, tudo o que somos e tudo o que temos daríamos para vê-la de novo, e dela receber um aperto de seus braços, uma palavra de seus lábios. Não exijam de mim que diga o nome dessa mulher, se não quiserem que ensope de lágrimas este álbum porque eu a vi passar no meu caminho. Quando crescerem seus filhos leiam para eles esta página: eles lhe cobrirão de beijos a fronte; e dirão que um pobre viandante, em troca de suntuosa hospedagem recebida, aqui deixou para todos o retrato de sua própria mãe...” (Tradução de Guilherme de Almeida).
Pobre, sabe enriquecer-se com a felicidade dos que ama, e, rica, empobrece-se para que seu coração não sangre ferido pelos ingratos; Forte, entretanto estremece ao choro de uma criancinha, e, fraca, entretanto se alteia com a bravura dos leões; Viva, não lhe sabemos dar valor porque á sua sombra todas as dores se apagam, e, morta, tudo o que somos e tudo o que temos daríamos para vê-la de novo, e dela receber um aperto de seus braços, uma palavra de seus lábios. Não exijam de mim que diga o nome dessa mulher, se não quiserem que ensope de lágrimas este álbum porque eu a vi passar no meu caminho. Quando crescerem seus filhos leiam para eles esta página: eles lhe cobrirão de beijos a fronte; e dirão que um pobre viandante, em troca de suntuosa hospedagem recebida, aqui deixou para todos o retrato de sua própria mãe...” (Tradução de Guilherme de Almeida).
Que dizer do quarto soneto? O soneto da permanência
da mãe. Mãe não morre nunca. Somos nós mesmos. Ou “calendário sem datas”.
- Em tudo, minha mãe, te vejo e
sinto.
Neste
verniz antigo, neste cheiro
suavíssimo
que vinha do teu corpo,
do
pólen de tuas mãos, do hortelãzinho.
Em
tudo, minha mãe, teu vulto amado
se
desenha mais firme, e, lentamente,
vem
dizer-me aos ouvidos qualquer coisa
desses
anos que pesam sobre mim.
Em
tudo, minha mãe, vejo este lenço
que
à passagem da dor recolhe o traço
do
sorriso que foste a vida inteira.
E,
mesmo quando morta, entre açucenas,
ainda
ressai de ti, poder divino,
a
canção que adormece o teu menino.
O poeta vê a mãe, significa que ela está
aí, presente, que ela é uma presença.
Essa é a permanência da mãe, mesmo
morta, ainda canta, ainda existe, ainda alivia, ainda consola, ainda sorri.
A mãe é eterna!
Sim, mas morre: é o quinto soneto. A
morte do eterno. A queda dos deuses... E num domingo! É o soneto da morte, do fim. O Eterno, como
bem viu Hannah Arendt, é a eternidade do instante. O imortal é a presença da
lembrança.
- Numa tarde opressiva de domingo,
o
estrondo de tua queda: a irreversível
fratura
que me dói quando te lembro
de
olhos fixos em mim, quase a dizer-me
adeus,
lágrimas ácidas rolando
sobre
abismos drenados- tal o impacto
na
dureza do chão, tal a dureza
do
impacto na ossatura envelhecida.
Ninguém
para colher-te o desamparo
desse
tombo sem grito; apenas gestos
e
vozes pressentidas me indicavam
zombeteiro
demônio. Quem mais, Senhor,
de
tão covarde, cínico e vilão,
faz
da morte uma simples diversão?
A volta do tempo materno, do seio
materno, ou seja, do ninho, a infância iluminada época da Mãe, mãe protetora
armadura fonte. Nossa juventude dela vinha, nossa fartura se originava nela. A
poderosa Mãe, entretanto pobre, que se inquietava na escassez. Mãe bela,
esbelta, musical. Mãe mítica! Poderosa fantasia posta em ouro. Brilhos e luas.
Amada que quando voltava trazia o mundo inteiro em seus cabelos, em suas
vestes, em suas mãos.
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