Teus cabelos castanhos, tuas tranças
fazem lembrar as madres de Cartago.
Doce mãe, sombra tépida, murmúrio
de sonâmbulas fontes; poucos sabem
teu nome, enquanto, fatigada embora,
dás-nos o pão e o leite, a flor e o
fruto.
Poucos sabem te amar enquanto viva
e, quando morta, poucos também
sabem
da fraqueza que em força transformavas.
Ai, retrato de mãe, quanto
mistério
se converte na tímida lembrança
destes álbuns que lágrimas
sulcaram.
Na verdade, Ramón, só de lembrá-la
um soluço arrebenta-nos a
fala.
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