A EUGÉNIO DE ANDRADE
Conter, ou apenas sentir
o que ao peito faz eco
e vem, dobrando esquinas
como se dobram roupas
ao calor das alfazemas.
Quase inaudível, entre ramos alertas,
a voz do aconchego, o doce
rumor que atravessa colinas
mas não desliga o ninho
da mais íntima palha
que descobre o silêncio.
Em ti, poeta, o receio
de não sorver o cálice da manhã
até que o dia torne a ser visto
nas pálpebras de um sonho.
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